Marx

Você é, para mim, uma nova pesquisa

Sobre discos de blues do século passado

Que, por mais sujos e riscados,

Não escondem as suas reais aparências

E, nas madrugadas, embalam as conversas

Dos solitários que frequentam a “Rua da Tristeza”.

Sento em um canapé, enquanto você molha a bolacha no leite

E pergunta se parei de tomar remédios para dormir,

Eu respondo: sim, você me influencia.

Ensinou-me, com essa mania de não levar o amor no bolso,

Mas, sim, no peito, que as pessoas não podem fingir ser frias,

Principalmente, quando estão “inlovinho” (apaixonadas), porque isso não é proteção,

Mas falta de coragem – e coragem não me falta (ou falta?).

Porém, no âmago do sentir, enquanto escrevo em um pedaço de papel amassado,

Percebo que você se esconde, talvez para aumentar o mistério, e depois

Surge, assustada, e sussurra: eu que mando, vai embora...

E, outra vez, vou dormir sem lhe desejar boa noite.

Você foge e eu corro atrás, tentando imitar a cena

De um filme que assisti na semana passada, mas canso

E grito algumas palavras feias e, essas palavras, sempre resolvem,

Pois você volta, irritada, e diz que não posso falar assim.

Penso que você é um presente, o mesmo presente que Marx nos deu

Com a sua filosofia, mas recordo, lentamente, que você é Marx, não Karl,

E, sim, Marcella, a minha amiga que não come brócolis.

Então, penso em convidar você para tomar um chá,

Só que você não gosta de chás, e fico sem saber o que fazer.

Digo: you are my only one – e você diz que eu falo isso para todas,

Respondo: não – mas no fundo você sabe que eu falo, e eu sei que você sabe.

Sinto uma saudade elástica de você e acho que isso pode ser um problemão,

Aquele tipo de problema que, de tão grande, não tem solução.

Tento ver pelo lado positivo e, mesmo assim,

O problema – que é gigante – continua sendo um (enorme) problema.

Bebo como nunca bebi antes;

Você me chama de alcoólatra e reclama do meu cheiro de vodca,

E da minha falta de banho, mas é inverno e eu não posso solucionar

Esse problema – outrossim, tudo fica recíproco, pois você também não soluciona

Aquele problemão que se chama: saudade.

E é isso que eu sinto quando você não está.

Porto Alegre

As estrelas que eclodiam em uma noite enluarada

Tornavam-se tochas de fogo que

Por mais distantes

Aqueciam os corações gelados

Que derretiam como as geleiras de El Calafate

A bela Porto Alegre

Dormia

Em revoluções esquecidas

Despedidas frustradas

Dúvidas acerca do tempo

E todos permaneciam tolos

No despertar dos oprimidos

Que imploravam liberdade de expressão

O metabolismo ainda era lento

Jovens apaixonavam-se por navalhas

E famílias desapareciam no horizonte

Enquanto um rapaz tocava acordeom

Em um beco sujo e escuro

As notas musicais surgiam como ladras de memórias

As dores e náuseas que se escondiam

Na escuridão dos pensamentos

Fugiam para as profundezas do Guaíba

E os sonhos inimagináveis de todos os solitários

Ocupavam o lugar dos pesadelos que atormentavam crianças

E a chanson que saía do acordeom

Roubava o lugar dos zumbidos dos insetos

E acompanhava o zunido do vento

Até findar na Free-way

"More than before"

Greg tocó mi piel con sus manos suaves

Y entró en mi alma con su lengua perversa

Me hizo gemir y no tuvo compasión

Mientras que el descontento se convirtió en el amor

Greg arriesgó su vida por mí

Y sanó las heridas que había en mi pecho

Ahora yo digo: no pares

Juega conmigo en el suelo y me arrastra a su cama

Dame un Cabernet Sauvignon

Mientras me dejas caliente

Greg se convirtió en mi Don Juan

Un vampiro real que chupa toda mi sangre

Un eterno romántico

Tan cursi

Se apoderó de mi frigidez

Y acarició mis pechos

Con su libido

Con un aire de James Dean

Y la poesía de Jim Morrison

Robó mi ser

Y ahora lloro y suplico:

More, Greg

More than before

Me hizo amarte

Ahora no dejes que se detenga

Porque yo estoy gimiendo:

More, Greg

More than before

"New Thought"

Dançaram durante a noite toda

E perceberam que algo nascia

Mas afastaram-se até o baile terminar

O medo havia crescido entre os dois

E nada podia ser feito para expulsá-lo

Perderam-se em dúvidas suicidas

De sentimentos e certezas que pudessem surgir

Ainda que morressem no primeiro instante

E fossem cremadas ao sol

Suas memórias seriam como o pôr-do-sol

Distante e finito

Porém perceberam que a afeição era única

E com a necessidade que atormentava seus cérebros

Uniram-se como lobos no cio

Uivando let it be para lua

Implorando a certeza que teimava em desaparecer

Por dentro de suas almas pecadoras

E misteriosas como a de um escorpião

Desejando a pele macia

Um do outro

Confirmando o Movimento "New Thought"

"O amor de Ana sou eu"

Ana chegou de mansinho e fez minha pressão subir

De madrugada enquanto eu dormia 

Dava para ouvir Ana gemer baixinho as músicas do Cobain

E de sono se despia antes do amanhecer

Tinha vezes que Ana sumia e para eu não enlouquecer

Bebia uns goles de vodca até Ana aparecer

Fazia bico e pedia colo com um rosto angelical

Que de certo modo só Ana tinha igual

Foi com beijos e tapas que me conquistou

Roubando meu carinho e levando aos pouquinhos

Meu pequeno coração

Diziam que Ana ia me deixar

Que em moça dessa idade não dá pra confiar

Mas eu de teimosia

Queria provar para todo mundo

Que o amor de Ana era meu

Uma noite sussurrou no meu ouvido

Je t’aime

E para não perder a oportunidade

Corri até a sacada e gritei para toda a cidade

O amor de Ana sou eu

Voltei para o quarto e avistei apenas o lençol

Ana foi embora mas deixou seu cachecol

Que agora trago em meu pescoço

Enquanto molho com lágrimas de saudade esse papel

Ana se foi e me deixou com o seu amor matreiro

Não se sabe do seu paradeiro

Dizem que fugiu com um poeta de alcunha Tico

E que por ele se apaixonou

Tomara que dessa vez Ana pague por tudo que já causou

*(poesia musicada)

"I can't fix you"

Era um olhar meio torto, que descia aos pés e voltava

Na queda do Muro de Berlim se fez grande

E tentou alcançar um chafariz – que parecia oceano – enquanto corria

Dormia em bancos, em praças, em ruas, em lagos, na lua

Era, e ser, torto ou reto, já bastava

Tentava, e gozava ao errar o nome das namoradas

Mesmo que puro, noite ou dia, o seu corpo era estação

Sendo estação – estação do ano –, mudava

E, ao ser estação – aquela do trem –, sofria

Uma vez que sentia falta

E, ao sentir falta, sentia dor, e, na dor, achava um abrigo

O corpo, jovem e cansado, era sua casa

Sua esposa, seus irmãos

Correndo, roubando, chorando

Uma vez tentaram consertá-lo, mas não conheciam sua alma

Não conheciam seus medos

Suas trapaças – seu gingado – ganhavam moças

Que surtavam no primeiro porre

E, ao fim, na dor, descobriu que o cabelo, vermelho como o de Thor

Era azul e, desse modo, passou a ver pessoas azuis

E, descobrindo isso, descobriu que as coisas acontecem quando se deseja

E desejou amar

Amando, ou tentando amar, descobriu que nada é eterno

E desejou morrer

E não morreu, pois já estava morto

Desde o dia que o deixaram

Mas respirava

E precisava de alguém que não desistisse

Para ensiná-lo a não desistir de si mesmo

E sonhou

Sonhou em todas as línguas 

E, assim, ouviu: I can't fix you

"short message service"

- “Quando o dedo aponta o céu, o idiota olha para o dedo.”

- Por isso que as estrelas, tristes, viram cristais para anéis.

- E a lua, em quarto minguante, reflete na unha.