o retrato em que você não está

você está naquele velho disco dos doors

que fica na parede do meu quarto

e também está naquela camiseta preta

e no all star vermelho que eu parei de usar

você está no on the road que eu furtei

da sua colossal biblioteca e também

naquela caneca yellow submarine

onde já não tomo mais café ou chá

você está em todo solstício de inverno

e no  suéter cinza que se esqueceu de levar

e agora está neste vazio interno

que eu já não sei como sanar

você está na cena final de casablanca

no olhar cansado do humphrey bogart

você está em quase todas as poesias

do rimbaud e do verlaine e do baudelaire

também está nas lentes dos meus óculos

que eu não consigo mais limpar

você está quando escuto radiohead

e quando o jimmy diz you’re tearing me apart

você está nas polaroids do tarkovsky  

e também no surrealismo do dalí

você está em todos os meus escritos

e em todos os acordes que estou a ouvir

você está em tantas outras coisas

mas não está no meu último retrato    

não importa 

pois na verdade 

acredito não ser eu quem está ali 

"os poetas são as estátuas de algum jardim"

o poeta se apaixonou pela escultura

que havia sido esculpida pela escultora

que era apaixonada por cada verso

das poesias escritas pelo poeta

a escultora esculpiu o rosto do poeta

para demonstrar o amor que nela existia

o poeta era narcisista e da sua face

poetou mentiras fúteis sobre o amor

sórdido e mórbido que por si sentia

declamou todas as estrofes à estátua

– sem ação ou expressão – e assim

restou a mesma escultura de mármore

e esta confissão:

os poetas são as estátuas de algum jardim

as escultoras são os princípios de uma inspiração 

Relatos de Guido Gregório

eu progredi com aquela ideia de que um bom escritor

não precisa ser triste nem refém da solidão

renunciei aos demasiados frascos de comprimidos

e comprei duas entradas para assistir a uma comédia

estapafúrdia naquele antigo cinema que fede a mofo

convidei a vizinha do 402 e ela aceitou na mesma hora

se não fosse aquela enorme sobrancelha e as unhas roídas

eu teria embaçado com um beijo demorado

as lentes do fundo de garrafa que aquela infeliz usava 

Problema

nossa cultura

tão farta de amargura

nossa incerteza

gritada com firmeza

essa pobreza

que ainda perdura

a falta do saber

ser ou ter

o que se procura?

Vinte e seis

não me peça para explicar

tudo o que há e não há

nem o que sobrou para recordar

porque você é a minha assassina

que apesar de me deixar

ainda jura me amar

com esse amor facínora

não pergunte o que não dá

para responder ou traduzir

não sou eu quem vai dizer

aquilo que não se pode exprimir

o que há em meus pensamentos

além da sua imagem em fragmentos?

o que restou em sua memória

sobre a nossa curta trajetória?

o que há nessas questões de amor

além de poucos argumentos?

o que existe de mim em você?!

pois há tanto de você em mim

fosse o nosso Eterno Retorno

ou fosse o fim dessa “guerra fria”

fosse você assim só para mim

ou a resolução de qualquer teoria

seria isto mais do que poesia?

O sofá amarelo que você me deu

diga-me o que passou pela

sua cabeça quando

resolveu partir

e me deixar abandonado

desolado e sentado neste sofá

amarelo e gasto

de amor

apenas eu e a minha

misantropia

atulhado de melancolia

sou isso que restou

você deve ter escrito

em algum pedaço de papel

coisas do tipo:

“tenho que partir. não quero mais fingir esse sentir tão oco. não vou mais me despir e deixar você exigir esse nada que eu tenho a oferecer.”

depois rasgou e jogou fora.

preferiu mentir

como subterfúgio

e me iludir

como escapatória

e deixou de ser o meu refúgio

se tornando apenas uma parte

da minha história

“eu não sou bom com o amor”

“eu não sou bom com o amor”

“eu me dou bem com as palavras”

esses são os clichês de um escritor

só que na verdade

nunca fui bom com sentimentos

eu tenho alguns dentro de mim

mas os levo presos na garganta

e os dissimulo com um pouco de ilusão etílica

então acabo escrevendo sobre mulheres

­– que sequer conheci – para afagar o meu próprio ego

realmente

eu nunca fui bom com o amor

eu experimentei algumas vezes

e até gostei por um certo tempo

mas com o passar dos meses

a velocidade do vento

apressadamente

agravava

daí se fez ventania e partiu

de partidas

eu entendo

nelas

eu encontro a dor

e aí surge a dúvida:

eu não sou bom com o amor ou amor não é bom comigo?