Ao bardo que me conspurcou

I

Naquele maio, esquentei-me em desejos íntimos,

Pois, ao encontrá-lo, testemunhei-me em um lar.

Afundei-me libidinosamente em anseios ínfimos

E deitei-me sobre o amor para senti-lo extravasar.

Maiakóvski, desejo-o como marido e amigo!

II

Andamos, lado a lado, sobre o abismo do pecado

E, sem cautela, nos lançamos a um casto frenesi.

Que, em meu peito nevado, se introduziu calado,

Simulando ardilosamente uma inocência de guri.

Lord Byron, desejo-o como amante e cáften!

III

O poeta, que conheci na taverna,

Transformou-me em poesia bela.

Deu-me vinho e, após me poluir,

Pela viela, o bardo me fez ir e rir.

Estação de remanso

Sigo sendo aquela moça que ouve Caê

e que também escreve tanto quanto lê.

Continuo sendo apenas a mesma guria

que nas cores se colore toda em poesia.

No teatro da vida, não mais dramatizo

despercebida. Nesta cena, estou serena

aos olhos do moreno que acena e canta:

Veja, pequena, a maré, por ora, baixou.

Existo

Eu:

Senhora de minha síndrome oscilante de estado de incerteza,

Posto-me absorvida maquinalmente em meu intelecto instável.

Invadida por qualquer conto mitológico repleto de estranheza

E de esperanças que se alteram – as esperas desesperam!

Não mais perguntarei onde estou & aonde vou, pois

Recordo-me de haver sido, logo sou.

Soneto aos amantes noturnos

Todas as dores de amores

Em um macróbio coração

Desde fulgores a horrores

Há uma lacônica citação:

Amar nunca foi uma opção

Poucas cicatrizes descritas

Em um romance melífluo

Alguma incerta preocupação

Em um inconsciente obscuro

Pavor não é medo do enredo

Talvez um mero desconhecer

Ou ainda um simples segredo

Que discretamente se perfaz

Na aurora luzente do alvorecer.

Frasco nº 9

Às vezes devemos perdoar a nós mesmos por coisas que sequer fizemos. E justamente por não as termos feito.