Arrebate

Repentinamente: um impulso.
Fim: recomeço.

paredes beges

quando desatava os teus nós de solidão

e te amarrava nos meus olhos de tristeza

você não me dizia tudo o que sentia

quando te encontrava empinando

mil pandorgas com os pequenos

o vento carregava meu aceno até você

que não me compreendia

hoje ainda canto que te faria um tapete

branco de crochê e te leria hilda nua

mesmo que não me pedisse

eu te mostraria o vermelho dessa vida

mas sem teus jornais no fundo do baú

sem tuas roupas no meu guarda-roupa

só me resta uma varanda vazia

mais uma vida sozinha

paredes beges pintam a cena

no tempo dos ponteiros do relógio

e numa cadeira de madeira e de palha

meus velhos livros adormecidos

ficam os meus discos colados

no pó e pendurados numa parede

só até me sinto bem melhor

do que quando me vi numa falsa

tela de tevê sentada sobre uma mesa

sob um lustre amarelo condenado

algumas pessoas bitoladas jantavam

enquanto eu te escrevia do meu jeito

porque não te percebi de outro jeito


*música

sobre tapetes de crochê e tela de tevê

encaixo-me naquele tipo de

pessoas normalmente estranhas

que se sentem apenas solitárias

esquisitas como plutão quando

a sonda new horizons passou

deixando-o singular para trás

sinto-me fria como os granizos

que despencaram no teu telhado

e te perturbaram com o mesmo

frio que te tirou o sono quando

nevou no verão de nosso quarto

ocultando nossos tapetes de crochê

hoje ainda me escondo de tudo e

de todos sem descobrir o porquê

sem acender as minhas luzes ou

aumentar os meus volumes para que

não possam me ver nem me ouvir

imóvel em uma falsa tela de tevê 

pequeno pedaço de sentimento notívago

nestes gelos, que caem sobre

meus dedos e me congelam

as letras – que deveriam sair

e morar em algumas amarelas

folhas de papel –, observo uma

questão que surge subitamente

qual é mais frio: o inverno do ano

ou o inverno da alma? há resposta.

imóvel permaneço recordando

meus olhos que moram nos seus,

e confirmo que para mim sempre

foi tão difícil escrever sobre você,

porque você me dói em cada parte

deste corpo, e se demora em meus

pensamentos como aquela visita

que fica e nunca mais vai embora.

eu não sou uma pessoa normal

que sente os sentimentos, pois

esta estranheza me faz sofrê-los

sem ter um porquê. eu sofro o

amor, como sofro a saudade,

como sofro qualquer coisa

que me faça sentir você.

eu sofro você.

Poema melancólico de alcova

Raios e trovões: o céu despenca, em uma fúria de sons e luzes,

como nunca se viu antes. Estamos protegidos por longas paredes

e muros altos. A tempestade bate à porta furiosa, porém aqui ela

não entra. Escuto teus ruídos como animais que estão a cercar sua

presa, cantos malditos por corredores vazios. A chuva molha a

vidraça, escorre contornando uma silhueta feminina, um reflexo

que espreita pela porta logo atrás de mim, um leve sorriso, um

movimento de mãos e uma taça vazia que anseia por mais vinho.

Invado teu recinto e teus olhos com a minha pálida face, com os

meus sôfregos passos, com a luz de parasselênio do pequeno castiçal

que carrego. Clair de lune flutua pelos corredores escuros em busca

de mais um cálice de vinho, bebida que mancha minha pele com sangue

e mancha teus macróbios lábios com versos negros de invernos cinzentos.

Rogo que o inverno de nossa alma vague, com o som de Debussy, pelo

interior deste castelo e que se esconda, em velhos baús abandonados, pelos

esquecidos aposentos das óperas outrora dramatizadas por insanos solitários.

O silêncio nasce antes do estremecer da terra. Na escuridão, guiado por

afagos da luz amarelada, das velas e do cristal das taças, reluz o doce amargo

do vinho. Uma visão: através da grande vidraça, as copas das árvores, em seu

balançar, dançam tomadas por seus pares, os impetuosos e delicados ventos.

“A última taça, minha estimada”, assim é oferecido. O último olhar lançado à

tempestade antes que ela cesse, antes que a música silencie, antes que as velas

se apaguem, antes que o dia nasça e, com ele, retorne o velho Sol brilhante.

Teus dedos já não tremem como antes e teus olhos já não sangram como

costumavam sangrar. Minhas mãos já não são gélidas e meus desejos

tornam-se cálidos. O vinho se faz insuficiente e o silêncio se transforma

em uma eterna melodia celta. Os pedidos nascem na garganta e desabam

ao estômago. As gotas da chuva presas nas vidraças voam direto às nossas

faces e tornam-se lágrimas pesadas de almas que foram olvidadas por um

deus desconhecido. Não há luz. Não há sabor. Não há silêncio. Há dor.

Por outra vez – e para sempre – há o vetusto medo de não ser o que se é.


Laís Grass Possebon & Eduardo Lima

Blog Utopia Cotidiana, por Eduardo Lima

8

Vejo-me melhor em poemas do que

em fotografias alegres de domingos

falsos quando palavras fáceis soam

como a magia da flauta de Mársias.

Talvez sejam as lentes frágeis destes

velhos óculos quadrados que já não

servem para demonstrar minha face

mas apenas meus dizeres em versos.

Observo-te solitária e ofuscada pelo

tempo de parasselênio da saudade

azul daquele antigo amado bardo

que te escreveu em uma folha em

branco e que te queimou com uma

vela branca sem guardar tuas cinzas

em um pote ou jogá-las em um lago.

Reescrevo-me todas as noites antes

de me recolher aos meus aposentos

e costuro este coração com pedaços

de nomes de gente ou com linhas de

estrofes mudas de uma poesia escrita

por Rimbaud antes de sua partida.  

Recordo-te pequena sobre a cama

sem ter o que falar nem o que ouvir

e lembro-me que compartir o silêncio

é o método mais sincero de se declarar

o amor conservado entre duas pessoas.

Beijo-te sem movimentar meus olhos

melancólicos como naquela tarde fria

de junho quando dormi no teu sofá duro

somente para te acompanhar ao teatro.

Estaremos dormindo quando ocorrer

o fim do Cosmos e apenas teremos

nossos membros por dentro da gente.

Morreremos em todas as frases escritas

e em todas as fotos guardadas em álbuns.

Seremos poeiras restantes do nosso universo.

Cerejas Escuras

I

Dentre as venustas hetairas, com seus cabelos tingidos, olvidadas

em letras de livros, de escritos históricos, prima-se Aspásia, sofista

cortesã, nascida em Mileto, amante de Péricles, egéria de Sócrates.

Sábia, sabia gozar. Gozava de prestígio na sociedade de maridos de

mulheres que em seus lares adormeciam abstraídas com suas filhas.

Na face de toda menina transmutada em mulher refletia uma das três

fêmeas de Demóstenes, assim permanecendo até o instante em que

algumas pequenas pícaras se metamorfosearam em rebeldes medusas.

II

Todas mulheres, chamadas de bruxas, de putas, poetisas despidas de

preces, cruas, fugindo de catedrais góticas e confundindo os mortos,

que habitavam sepulcros sem luz, com fantasmas religiosos sem fé.

Joanas desciam à força de seus cavalos, cuspidas, surradas, afoitas,

madalenizadas dirigiam-se ao crucifixo sagrado no altar do perdão.

“Espero-te, por dentro, desnuda”, disse a primeira a sentir a brasa

cáustica nascida do ódio figadal dos piedosos crentes dos últimos

dias medievais do século XV do Calendário Juliano da Era Comum.

III

Mulheres nativas do solo latino corriam na mata enquanto seus pares

dormiam na morte. Capturadas por Quixotes, reclusas em moinhos de

vento, golpeadas pelo tempo eurocêntrico e pelo conceito dos brancos,

cobriam seus seios com o sangue escorrido sobre suas peles morenas

e no peito carregavam forçosamente a cruz missioneira, suportando o

peso de um dos maiores símbolos de opressão – ainda hoje louvado –

deste pálido ponto azul, chão de índias que já não dançam por chuva,

cultura e amor, mas que chovem em lágrimas refertas de corte e de dor.

IV

Femininas, sovietes, francesas, latinas, chinesas. Renascem todos os

dias. Marias, Cecílias, Carmelas, Sofias, Emílias. Adormecem todas as

noites. Mulheres sorrindo sem pudor, como quis Clarice, e despidas de

silêncio. Fêmeas, irmãs, amigas, mães, proletárias, independentes de

paixão. Demasiadamente vivas, sinteticamente duras, plenas de frases

sobre as linhas dos corpos, sobre as páginas da existência, sob o céu

surreal, e, apesar de apagadas dos escritos da Estória, sempre haverá,

na História, o sangue escuro de cada uma das vítimas do machismo.