Vinte e seis

não me peça para explicar

tudo o que há e não há

nem o que sobrou para recordar

porque você é a minha assassina

que apesar de me deixar

ainda jura me amar

com esse amor facínora

não pergunte o que não dá

para responder ou traduzir

não sou eu quem vai dizer

aquilo que não se pode exprimir

o que há em meus pensamentos

além da sua imagem em fragmentos?

o que restou em sua memória

sobre a nossa curta trajetória?

o que há nessas questões de amor

além de poucos argumentos?

o que existe de mim em você?!

pois há tanto de você em mim

fosse o nosso Eterno Retorno

ou fosse o fim dessa “guerra fria”

fosse você assim só para mim

ou a resolução de qualquer teoria

seria isto mais do que poesia?

O sofá amarelo que você me deu

diga-me o que passou pela

sua cabeça quando

resolveu partir

e me deixar abandonado

desolado e sentado neste sofá

amarelo e gasto

de amor

apenas eu e a minha

misantropia

atulhado de melancolia

sou isso que restou

você deve ter escrito

em algum pedaço de papel

coisas do tipo:

“tenho que partir. não quero mais fingir esse sentir tão oco. não vou mais me despir e deixar você exigir esse nada que eu tenho a oferecer.”

depois rasgou e jogou fora.

preferiu mentir

como subterfúgio

e me iludir

como escapatória

e deixou de ser o meu refúgio

se tornando apenas uma parte

da minha história

“eu não sou bom com o amor”

“eu não sou bom com o amor”

“eu me dou bem com as palavras”

esses são os clichês de um escritor

só que na verdade

nunca fui bom com sentimentos

eu tenho alguns dentro de mim

mas os levo presos na garganta

e os dissimulo com um pouco de ilusão etílica

então acabo escrevendo sobre mulheres

­– que sequer conheci – para afagar o meu próprio ego

realmente

eu nunca fui bom com o amor

eu experimentei algumas vezes

e até gostei por um certo tempo

mas com o passar dos meses

a velocidade do vento

apressadamente

agravava

daí se fez ventania e partiu

de partidas

eu entendo

nelas

eu encontro a dor

e aí surge a dúvida:

eu não sou bom com o amor ou amor não é bom comigo?

Berliner Mauer

eu tive um crush em você

de um jeito tão bestial

mas não queria ser clichê

e me tornei meio banal

que até o meu lado mais cruel

sabia exatamente como amar

a sua parte mais superficial

e agora o que fazer

se eu já não sei mais

como agir quando

estou sem você

então não fuja de mim

não me deixe querer

mais do que já quero

os seus mistérios

temporariamente sérios

porque eu quero ser

por outra vez

o seu poeta preferido

o comunista mais antigo

da sua Alemanha Oriental

o que sobrou do nosso Muro

jamais um ponto final

nessa história de um amor

apolítico e impudico

nessa história cáustica

nossa história bélica

"escritor sem pudor"

meu amor

como é grande esse querer

que eu sinto ao sentir

o seu corpo inerte

deitar-se sobre o meu

que é tão cálido

meu bem

quero contar um segredo

que talvez a deixe com medo

eu sou sádico

e colecionador

eu coleciono a dor

as dores alheias

me tornaram um escritor

sem pudor

mas não tenha receio

eu só quero fazê-la

sofrer por amor

Desabafo de uma boa moça

cansei de chorar por você. saí de casa e fui ao bar. mas o maior problema é que o rapaz mais belo do bar ainda é você – mesmo que esteja em casa. cansei de sofrer por você. cansei de lembrar de tudo aquilo que prometeu. você disse tantas palavras bonitas, mas não foi capaz de cumprir a metade dessas frases ditas. e eu tenho que admitir que, apesar de boa moça, eu não sou idiota nem tão ingênua. guarda esses galanteios baratos para outra, porque eu não sou mais a sua pequena.

Um timbre doce e suave

observa o horizonte obscuro

com as pupilas dos seus olhos

um vasto nefasto horizonte

tão distante e soturno

não cintila nem contesta

o flautista em sua seresta

adormece ao som melodioso

e só resta o choro da flauta