as meias amarelas que você esqueceu

brincando de soldado na segunda guerra

enquanto guardo as suas meias amarelas

no meu sutiã vermelho sangue e recordo-me

vagamente das estrelas decadentes que beijei

pelas frestas dos seus dentes superiores e ainda

assim não pude achar a saída desta galáxia

onde me perdi ao encontrar estas velhas

meias amarelas que você deixou na parte

mais iluminada da nossa lua e eu ainda

estou sonhando nua em suas frases chiadas

e contagiantes entre as nossas tantas risadas

conectadas pelos dois lados deste vasto afeto

que eu escrevi com o Allen na primeira tarde

depois da sua partida à tribo do lado oeste

quando se esqueceu de me dar o beijo azul celeste

que me libertaria deste cofre prata do sul

e então apesar do epílogo que remanesceu silente

pela luneta dos meus olhos avermelhados

eu sei que posso observar o ocidente dos seus

pés distantes descalçados das velhas meias

amarelas que agora estão guardadas nos

meus seios de anseios constelados.

Something for John Quixote

Who was Dulcinea?

Who was Don Quixote?

I don't have an idea

But I could think a lot

I’m a beatnik and Kerouac's fan

I'm crazy about Dalí and I know

I would paint you under the sun

And I could write a poem to you

I want to be your bedside's problem

Or maybe just your pair of socks

I want to find your chords again

In fact I'm just another latin american

Looking for a place & a chance

When half of the tears are feelings

And the other half only water

Is a good thing

Who was Rimbaud?

What was the symbolism for us?

I don't know how to tell you for sure

But I can show if you want

caoseterno

veja esta moça que observa – pela janela – a sua história

a moça que não esquece o engano que o tempo – senhor do fado – gerou

esta derreada moça que examina o seu passado em sua memória

e que não olvida o desalento que no vento outrora encontrou

em seu corpo ainda estão pregados os vestígios dos mistérios

que o destino – tão cretino – assentou em seu perturbado caminho

e ainda fez da sua trajetória uma composição de escárnios

transformando-a em um cálice farto do mais adstringente vinho

veja nela o retrato abstrato de um concerto insano em moscou

que em uma fotografia derrocada das suas teorias desatinadas

a imagem em preto e branco do seu intelecto em seu aspecto sobejou

porém não se esqueça de apresentar-se com maneiras requintadas

pois ela traz consigo a suntuosidade das mulheres da belle époque

então converse com ela e a emocione com pronunciações quiméricas

para que seja possível naufragar nestes olhos com lágrimas em estoque

e compreender sua personalidade lúgubre em pessoais efígies coléricas

ao fim não se esqueça de resguardar os bongôs que ela deixar pelo caminho

e quando ao longe observá-la contestando a sempiterna orbe capitalista

ou enamorando-se por poetas utópicos aos versos repletos de neblinas

recorde-se das duas poetisas que nesta época encontrou:

o ângulo bizarro de ginsberg

a faceta libertina de rimbaud

Soneto sobre um crime

O meu esqueleto traz os indícios

De um crime obsoleto e fugaz,

Que outrora suscitou suplícios

E exauriu toda a minha paz.

Eu – em um balé romântico;

Tu – felino com sete vidas;

Dei-te um amável cântico,

Retribuíste-me com idas e vindas.

Saciei os teus anseios de paixão

E entreguei-me aos teus galanteios.

Naufraguei nessa tola ilusão

E findei num universo de receios.

Hoje sobrevivo com a cicatriz

Que fizeste neste arcabouço infeliz. 

“espelhos de fragmentação em nós”

Do meu amor, eu faço versos 

e o meu amar, às vezes tímido,

é  tão sincero aos berros:

“espelhos de fragmentação em nós”.

Intemporal...

Na pele, não há passado,

porém, amor,  afirmo:

sinto tua sombra presente

nas minhas costas,

que já não são quentes,

mas não estão mortas.

Faça, do meu coração, pequenos pedaços

e beije-me no pescoço, deixando

a marca do teu batom por cima

das minhas veias jugulares. 

Frasco nº 8

Já não sabia o que fazer. Então, acreditando ser uma escapatória, apagou a luz. O problema era o seu coração, que ainda estava aceso.

Frasco nº 7

Ele morreu, aos quarenta e sete anos, em um hospício. Enlouquecera, aos vinte e seis, por motivo de um amor não correspondido. Mas, por aquela garota, qualquer um enlouqueceria.