Inverno de 88

Eu sonhei com o inverno de 88

e, no sonho, você estava sem cachecol,

mas usava uma touca cinza e luvas pretas

que cobriam os seus dedinhos finos.

No sonho, você beijava a minha bochecha,

fria e vermelha, enquanto eu fumava um cigarro.

Sonhei com o seu olhar tímido

e pude ouvir a sua voz, levemente enrouquecida,

declarando o amor que, de alguma forma, existia.

Foi um ato poeticamente poético,

foi poesia pura para a minha amargura.

Sonhei com sentimentos nítidos e congelei,

no espaço mais casto do meu cérebro,

o seu sorriso pacífico.

Invadi as minhas lembranças esquecidas

e abusei dos meus desejos suicidas,

mas não rompi os laços que me uniam a você.

Sonhei bonito, sonhei sem medo, sonhei um devaneio eterno,

mas não o guardei, porque sonhei para o vento,

sonhei para o cosmos, sonhei um sonho que não se fez real.

A única diferença entre o meu sonho

e o inverno de 88 – infelizmente,

foi a realidade.