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Vejo-me melhor em poemas do que

em fotografias alegres de domingos

falsos quando palavras fáceis soam

como a magia da flauta de Mársias.

Talvez sejam as lentes frágeis destes

velhos óculos quadrados que já não

servem para demonstrar minha face

mas apenas meus dizeres em versos.

Observo-te solitária e ofuscada pelo

tempo de parasselênio da saudade

azul daquele antigo amado bardo

que te escreveu em uma folha em

branco e que te queimou com uma

vela branca sem guardar tuas cinzas

em um pote ou jogá-las em um lago.

Reescrevo-me todas as noites antes

de me recolher aos meus aposentos

e costuro este coração com pedaços

de nomes de gente ou com linhas de

estrofes mudas de uma poesia escrita

por Rimbaud antes de sua partida.  

Recordo-te pequena sobre a cama

sem ter o que falar nem o que ouvir

e lembro-me que compartir o silêncio

é o método mais sincero de se declarar

o amor conservado entre duas pessoas.

Beijo-te sem movimentar meus olhos

melancólicos como naquela tarde fria

de junho quando dormi no teu sofá duro

somente para te acompanhar ao teatro.

Estaremos dormindo quando ocorrer

o fim do Cosmos e apenas teremos

nossos membros por dentro da gente.

Morreremos em todas as frases escritas

e em todas as fotos guardadas em álbuns.

Seremos poeiras restantes do nosso universo.